MORANTE, EL DERVICHE
Ahí está Morante, como un derviche del toreo girando ensimismado para buscar una y otra vez el toro. Morante como el Péndulo de Focault que no se para nunca en mi cabeza como si fuera una obsesión que se me aparece a cualquier hora, que supura dentro de mí para confundirme, para agitar esa maravilla constante de su irremediable acento dramático.
Torero de la irreverencia, paleta insondable su capote, esos andares como tropicales y lentos con los que camina en el ruedo descifrando en cada toro una especie de catarsis.
Qué indómito fulgor nos provoca su capote tan alejado de las contaminaciones de los artistas, de los fabulistas, de los críticos que todo lo enmarcan y catalogan por no atreverse con su pereza a descifrar lo que no son capaces de soñar.
Morante, el derviche, el soñador, el cabalístico, se proclama cada tarde ante el gentío como el poseedor de un don sencillamente memorable...
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